周末的芭蕾课，二位手、七位手，要修长、要漂亮……露出颈部的曲线划向锁骨的痕迹，每个女孩子都忘掉了平常的自己，悄悄地自恋地望着，分外轻盈的美丽。

她划到一半，原本柔美圆滑的弧线，微妙地向下斜了几度，一个不和谐的音符，从平静的镜子里跳出来，在老师那里看来，特别的刺眼。

疼痛就是那时出现的，虽只是隐隐地微微的，却也令手位变了型。“这左手腕，疼得没来由。”右手搭着左手，低头望着老师的脚尖，默默地将手伸过去。

伸过来那么无力的手，雪白的透明的，柔若无骨的小手，过于细腻了，对比着他，有种酸楚的感觉。

老师从舞蹈团退休已经很久了吧，久得不愿意提起年份。他那个年代，再美的女子，也裹上件灰色的外衣，练功只有翻滚腾挪，内心只有热血激情。似这样痴迷地望着镜子里的自己，便是荒诞不经。

现在的女孩子，胸挺得太高，衣穿得太少，二月的练功房里，满是暖融融的春色无边。香汗微曛，都是大人了，却一个个满脸的娇痴憨直，笑起来直白得叫人没了遐想。

他从不遐想，学生里故人的后代，年纪小的该叫他爷爷了。老师是不是这样！老师我做的好吗？老师帮我扛腿……更有越发争宠的一下课就腻在身边，帮他捶背端水。她从来都是远远的，爱搭不理，错了再来一次，却不要求他看着。是不满他说她不合舞蹈吗？

她不适合舞蹈。每个舞蹈演员优美纤细的肢体里，都蕴满了随时爆发翻天覆地的力量。她太柔弱了，又太不集中精神。旋转、踢跳、汗水……这些女孩子们都嘲笑地把舞蹈叫做“体力活”。少有她那样，不抬头，不用心，只默默地看了，默默地做。她把手伸过来。

他是“老一辈舞蹈艺术家”。岁月的沧桑，虽然在他脸上刻下了无数年轮，却还没抢走挺拔的身材。一茬茬学生柔软委顿的身体在他的调教下伶俐宛转起来。她们看着老师仍然自如地王子的舞姿，光芒从他手臂的延展处散发开来。

这个神情恍惚的女孩，常常若有所思地，眼睛望着遥远处的什么地方。她是淡漠的，游离在现实之外。但又是敏感的，总能恰倒好处地把淡漠藏起来。一个娇俏的笑，就能掩饰自己逃跑了的心思。

原来她已是少妇了，却还像个小孩。是这个时代自恋女子的典型。娇柔的声音，孩子的语气，随时都会嘟起来的嘴，好象在嗔怪别人没有更多的呵护。随时充满信任地要把自己交托给人，等待着更多的爱怜，更多的娇宠，生怕别人不当她是洋娃娃。

她把手伸给他，小小心心轻轻地揉，腕子那里还是红起来一片。他望着那手腕，她望着他。是什么样的感觉啊！微汗的手握着一个凉津津的腕子，它若在手里，必定一点点软下来、融化开……那么柔弱地不盈一握的手腕！疼痛的手腕，是受惊的少女，无辜地不知所措地等待着，等待着怜惜。

是无辜的手腕吗？原本是细弱的一味的白，经不住揉捏的肌肤上，红印印开来，顺着青色的血管，他看到她的疼痛蜿蜒而上。只是手腕啊，却多了耀眼的色彩，因了疼痛而有恃无恐地要求着，坦然地占据他。充斥着少女美好体态的练功房里，暧昧的氤氲从手腕上冉冉升起。

原来陷落是这么容易。只是轻轻一望，心就离开了自己。她是低着头等待着，安心不让他找借口。那苍茫芜杂的岁月里，繁华散尽，他的青春疏远了舞台，他的家庭错过了柔情。落英缤纷，手中还留下什么？会是一个因疼痛而微颤的腕子么？那么不合时宜的颜色，不属于他的颜色……

她喃喃地“还是疼，还是疼。”他只能望向她的头顶。她挽着髻，是跳芭蕾经常的样式，暴露着光洁的额头，好像没有表情。油黑的头发向后拢，很认真地梳过了，但鬓边仍有些纷乱。一些碎发不安分地在左额角盘旋。她有两个发旋儿呢。

她等待着，他举起手……却改变了方向，拍拍她的头，象对个孩子似的：“回去擦点儿药，没事的。”然后径自转过身去。

转过身去，他分明看见，那手腕跌落在地面，无比清脆地，一地碎片。